Пока я нахожусь в эйфории от Каряки, радости от Гаджиева, недоумению от Вагнера, который повторил пропущенный мною гол ЦСКА на бис, и в восторге от очковой потери коней.. Пока я подавляю в себе новоявленного педофила, запрещая ему смотреть детский футбол.. Пока я, в конце концов, пою Smash, мне подпевает музыка ветра, а еще ливеньливеньливень! *носится по незастекленному балкону*
А мама принесла сверчков 0_0 Пока я все это делаю, вы читаете мое признание в собственной несостоятельности как писаки xD
Название: Проспал
Автор: iveco
Пейринг: Рууд ван Нистелрой/Криштиану Роналду
Жанр: angst, POV-Криш
Рейтинг: как всегда болтается между G и PG-13
Предупреждения: автор слэшит желатиновых мишек, футболистов последний раз слэшил год назад, автор мудак
Disclaimer: книга была, остального нет – это только плод моих желатиновых мозгов. желатина, кстати, тоже нет. потому что был бы мозг…
Summary: не спи - проспишь.
-_-Я всегда слышу, когда приходят смс от тебя. Днем, если телефон далеко, я чувствую это в себе. Ночные смс означают, что ты ни с кем не спишь сегодня. Я все еще настроен на тебя, но я ошибся. Сегодня ммс. Ты, в руках кусок картона, начиненного листами отличной бумаги, на картоне мое фото. Моя книга. Твоя подпись: «Дашь автограф?». Был бы ты в Манчестере, это было бы поводом обидеться на тебя дня на три. На три часа. От силы. Я бы, конечно, расписался для тебя. Кончиком языка на твоем теле.
Вспышка. Получи. Хах, вот тебе ммс со снимком моего автографа. Знаю, каким будет твой смешок сейчас, как сначала прикроешь глаза, а потом посмотришь в пол, ухмыляясь на результат своей провокации. Улыбаюсь…
Наверное! Наверное, я уснул. Как я мог не услышать сигнал о приходе нового сообщения. И такого, о котором давно мечтать не смелось. Момент, который надо ловить. Уснул! Не раздумывая нажимаю на «вызов», секунда, две, операторы, спутники, сети, страны, абонент… Но твой телефон выключен. Значит, ты запиваешь боль от молчания чьим-то влажным телом – закусываю губу – значит, к тебе кто-то пришел. А у меня никто не услышит, как задыхаюсь, подавляя крики одинокой боли в темноте. Как же, как же мне хочется, чтобы все было, как раньше, как же хочется знать, что сейчас ты придешь, а я встречу тебя в постели, раскрываясь для объятий. И усну, не отлипая от тебя. Не по-мужски, по-детски… Но ты… Ты не придешь. Уже никогда.
«Хочешь, я влюблюсь в тебя без памяти, Криш?»
Проспал…